LE GROUPEMENT des écrivains-médecins, présidé actuellement par le Dr Gilbert Schlogel, réunit depuis bientôt soixante ans - il a été créé en 1946 - les membres du corps médical intéressés par l'écriture. L'un des temps forts de ses activités est la remise des prix des concours littéraires (roman ou essai, nouvelle, poésie), qui a eu lieu au MEDEC. Les lauréats ont pu présenter leur œuvre.
Cette année, le prix Littré s'est dédoublé. Le prix Littré de l'Académie Littré est allé au Dr Laurent Seksik, cardiologue à Nice, pour « la Folle Histoire » (Jean-Claude Lattès). Dans son deuxième roman, après « les Mauvaises Pensées », l'auteur imagine un garçon né parmi les fous, rencontre d'un soir de deux patients internés ; lorsqu'il a 20 ans, il décide d'organiser leur « évasion ». C'est une fable, bien sûr, dont l'auteur a été encensé par les critiques et qui doit être adaptée au cinéma. Le prix Littré du « Généraliste » a été attribué au Dr Francis Cohen, généraliste à Asnières, pour « Journal d'un médecin de banlieue » (La Martinière, publié sous le nom de Francis Coven). « J'ai écrit avec mes tripes la réalité du terrain », dit le médecin, qui travaille depuis vingt ans en banlieue, dans « l'isolement total du généraliste ». Il témoigne au fil des chapitres, autant que de jours de la semaine, de la difficulté de l'exercice dans une société et un système de santé en crise, mais aussi de l'amour de la médecine. « On peut faire de la très bonne médecine pas chère », dit-il aussi. Et c'est parce qu' « il faut une médecine riche pour les pauvres » qu'il continue.
Le jury de l'Académie Littré a également attribué des mentions spéciales, pour des ouvrages n'entrant pas dans la catégorie du prix : au Dr Michel Roset, cardiologue au Havre, pour sa pièce « l'Ami Georges » (Les plumes d'Hippocrate/Glyphe) ; au Dr Michel Mourlet pour la publication des actes du colloque du bicentenaire de Littré (France Univers) ; et au Dr Eric Sarivan et à Aurore de Hayer pour « Demain, j'irai mieux » (Robert Laffont), qui raconte le quotidien d'un service de cancérologie belge (« le Quotidien » du 22 mars 2004).
Le prix Littré de la nouvelle, doté par « Impact-Médecine Hebdo », est allé au Dr Daniel Geoffroy, médecin à Nantes, pour « la Cassette oubliée ». Pour le prix Clément Marot de poésie, doté par « le Quotidien », le jury a également distingué deux lauréats : le Dr Jean-Claude Mouchès, médecin retraité des Landes, pour « Offrande », et le Dr Michel Roset, pour « Crépuscule ».
Les prix du GEM ont été remis en même temps que le grand prix du MEDEC 2005, qui récompense Nicolas Martin et Antoine Spire pour « Dieu aime-t-il les malades ? » (Anne Carrière), un essai sur les religions monothéistes face à la maladie (avec le père jésuite Paul Valadier, le rabbin Marc-Alain Ouaknin et l'imam de Marseille Souheib Ben Cheikh, ainsi que la sociologue des religions, Danièle Hervieu-Leger).
GEM : secrétaire général, Dr Roland Noel, 7, avenue Curie, 92370 Chaville. Courriel : groupecmed@club-internet.fr. Actualité du Gem sur le site www.legeneraliste.fr (rubrique expression).
Offrande
Mes souvenirs perdus et mes rêves d'avant,
Mes peurs au fil de l'eau, mes joies au gré du vent,
Mes piètres symphonies, les médiocres préludes,
Que j'avais composés d'un amour maladroit,
Mes poèmes frileux aux rimes improbables,
Que j'avais essayé de graver sur les sables,
A jamais disparus des plages d'autrefois,
Mon cœur qui ne sait plus bien marquer la mesure,
Et s'égare soudain en cahots éperdus,
Tous mes mots incompris, tous mes malentendus,
Ce que je n'ai pas dit, ce que je te murmure,
Et que tu n'entends pas. Je pose ces trésors,
A tes pieds, dans tes bras, sur ton sein, sur tes lèvres,
Mais mains ne tremblent plus de l'habituelle fièvre...
Je me sens audacieux maintenant que tu dors.
Crépuscule
A l'heure où l'ombre éteint le chaume des toitures,
Quand les grands bœufs repus de leurs grasses pâtures,
Couchent leur ventre blanc sur la paille de lin.
Le val se tait. La vie retarde son déclin.
D'un ultime brasier qu'il accroche aux clôtures,
L'épi courbé s'endort sur les moissons futures,
D'un songe sans écho dont le silence est plein.
Voici venir, au fil des tortueux sillons,
Dans un bruissement de sombres bataillons,
Le drap noir de la nuit qui roule sur l'argile.
On dirait que le jour qui fuit retient son pas,
Et qu'il laisse après lui son souvenir fragile,
Comme un amant blessé qui ne reviendra pas.
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